В детстве слышала песенку про оленя, вот и запомнила:
Он приходит с рогами почти до неба, глазами тёмными,
Он стоит золотою тенью, не не ждёт ответа, не ищет доводы,
Он уводит в страну Оленью, где травы сочные, ключи медовые.
Первый раз копыта стучали, когда она возвращалась с курсов,
Ей было семнадцать, и тянуло отчаянно обернуться,
Но она понимала - медовые травы, певучие воды, лесные тропки,
А тут институт и мама, и Вовка, влюблённый, смешной, неловкий.
И она заскочила, кажется, в продуктовый,
по дороге домой тишина залепляла уши.
Ей исполнилось тридцать, когда он раздался снова -
Этот лёгкий мерцающий топот по крышам, лужам,
И ещё, какой-то неясный запах, яблочный или грушевый.
Но она толкала коляску, тянула коляску и ничего не слушала.
А потом была пустота, и падали, падали в пустоту
Лепет её ребёнка, дорога в садик, сады в цвету,
А она стояла среди пустоты соляным столбом, восковой свечой,
В магазине и у плиты, и не думала, не думала ни о чём.
А потом поднялся туман, стали клёны нечёткими, словно прописи,
И почудилось - обнимает кто-то за плечи, ерошит волосы.
А она ведь помнила сказки, где хрустальное яблочко да по блюдцу:
Оглянулась - ведь в третий раз полагается оглянуться.
стихи
художник: Iris Apollo
